В час ночи мне написал мужчина, с которым я была знакома лет 20 назад. Вот так сюрприз! Я, естественно, спала. А утром он стал отвечать, что-то невнятное, что тоска его за горло взяла, что ностальгия одолела. И вспоминал он всю ночь то время, когда мы с ним бежали куда-то под дождем, взявшись за руки.
"Знаешь, ни до, ни после тебя, я таких эмоций ни с кем не испытывал. Давай попробуем пообщаться? Вдруг, получится" – предложил он.
Поэт Глеб Горбовский
Но как общаться и о чем, если у него – семья, дети, родители престарелые, хорошая должность. И все это – в другой стране. А у меня свой набор забот и радостей, аналогичный. И тысячи километров между нами. Под дождиком не побегаешь. И возраст уже не тот.
Да и можно ли войти в одну воду реки дважды?
Сомнительная авантюра.
Я был в тебя когда-то сильно влюблен, не подаришь ли ты мне похожие эмоции?
Вот этот вопрос я слышала в его интонации. Но можно ли влюбиться по заказу? Я – не гениальная актриса, повторный восторг изобразить не смогу.
В этот вечер я тоже многое вспоминала. Чьи-то робкие первые признания, букеты цветов, мимолетные взгляды на школьной лестнице. Надпись в подъезде мелом "я люблю тебя", звонки на телефон, записки, ожидание встреч. Безумное волнение, дрожь, чувство, что земля уходит из под ног и голова кружится, как только видишь его.
"Еще бы раз влюбиться до удушья": тайные желания мужчин после 50 лет
И я, бы, наверное, хотела бы вернуться в юность и испытать все заново. Но я никого ночами не тревожу, не прошу меня полюбить. Понимаю – то, что ушло, ушло навсегда. Не воротишь.
Вот и у Глеба Горбовского, российского поэта, есть стихотворение о тайных желаниях взрослых мужчин. Им до боли душевной хочется ощутить себя как тогда, в давно ушедшем моменте, когда чей-то взгляд согрел любовью, а улыбка сказала больше, чем слова. Это ностальгия по ушедшему ощущению полета, когда тебе принадлежит весь мир. А ты принадлежишь только ей.
Как печально и страшно прощаться со всей этой гаммой чувств, как жаль, что мы взрослеем и стареем:
Ещё бы раз влюбиться до удушья,
до взрыва сердца. И окостенеть.
Душа пуста, как высохшая лужа.
Не лезет в рот изысканная снедь:
ни рябчики, ни пенье менестрелей…
Ещё бы раз — щемящий лёт крыла!
Чтоб от восторга перья обгорели,
чтоб с тела кожа старая сползла.
А если нет… Тогда надеть галоши,
Найти в саду холодную скамью…
Какой мечтой, какою сладкой ложью
сманили годы молодость мою?
